A rosa

Pedaço de madeira morta, pequena natureza morta

Tão morta que renasce a vida nela em forma de letras

ou traços de desenho perfeito,

tinta que rasga o papel,

carbono que um dia foi diamante.



E se acaba o carbono? Restam-me pensamentos vazios...

Ou apenas uma vela acesa. Ela quer mostrar o cheiro

o caminho ou até a rosa

que por hora é ausente... ausente em forma

mas em minhas mãos se falar de espírito.



A murcha lá tem vida? Ela não está.

Está tão morta quanto a mente do que é ignorante.

Não respida, apenas desbota e endurece

e as pétalas não caem, não se quebram.

A rosa está tão inteira quanto em seu nascimento.

Ela ainda renasce.

Fênix disfarçada de flor

Luz e símbolo de carinho e amor

Tão certa quanto aquele que está por vir

e o beijo que hei de sentir...