Aos que lêem esse flog

Alma Poética


A poesia calada sentou
sofregamente tentou até suar
cogitando situações de si mesma
que a fizesse um poeta forjar.
Pensou nos versos que amou
nas estrofes que lhe levantaram
nos utópicos sonhos que metrificou
e as coisas mais simples da vida
a fizeram sofre sem um poeta poetar.
Era triste, pois vivia ela sozinha
nem um poetastro, nem um poetisazinha,
nem um mero fio de cabelo no paletó
a fizeram sentir-se menos só
na vontade de poetar um poeta
que a fizesse sentir-se mais completa
naquela penúria de jantar solidão
e mesmo na feiura de seu estro
no galopar manco do seu coração
ela insistentemente tenta, senta e tranca o olhar
a respiração sofrega, decai
e no chão umido ela gravemente cai
e na sua lápide branca, hirta um poeta nascido
escreve que havia vivido
uma poesia que por ele viveu e morreu
sem o ter conhecido
com as lagrimas em pranto, ela, o escreveu
e por ter sentido tamanha dor ele nasceu
e hoje vive a poesia que ela havia sido.



p/ Sócrates jr.